Tu te caches, monstre.

Un visage barbu aux yeux rouges se rapproche dans le wagon surréaliste où l'on boit du vin rosée dans des verres vendus à clint eastwood, douze euros les trois. Tu vois flou, le temps entre parenthèses. Où sont donc les limites, derrière une vitre avec un paysage, devant toi où il suffit de tendre tes lèvres à l'inconnu.
Du cinéma s'immisce dans la réalité, et les gens passent, fermés.

La prochaine fois, ce sera toi.